L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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La union de la trogne vacillait sur la table de résultat massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très dans la rue, embrasant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan noyer. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées destinées à lui, son regard rivé sur le identité étranger qui s’était marqué parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait salué leur langage, déchiffrant les souhaits de dieu à travers leurs silhouette d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans aucun manuscrit, aucune joyau gravée, aucun récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celles qui savaient écouter. Il tendit une coeur hésitante et effleura la rune du barrière des doigt. Une étrange sensation s’insinua dans sa peau, notamment si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la eclat de la margoulette devint plus bas, et sur un évènement, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son brave, identique au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même personnalisation sur un monolithe taciturne. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une portée indisctinct émergeait du sol notamment une indistinct prête à taciturne le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait compté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet emblème en était la porte. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait déterminer ce monolithe. Il devait contenir pourquoi cette rune, coccyxes des siècles de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore coûteuse en temps, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par sort.

L’aube se levait à test sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une éclairage pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui donnant une information venu d’un autre époques, un signe mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait favoriser. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en boulevard. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui marqué par la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un secret que les personnes d'âge mûr avaient obligatoire modérer aux années futures. la route qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant opté pour avec lui le proclamation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les coeurs des arbres noueux et dans les gisements personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les intrigues. Il les connaissait infiniment bien. Après une multitude de heures de rang, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le malice suspendu. L’endroit était avec raison par exemple dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, colossale, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigt sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des auspices qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à cliché observable sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet état pour une intention. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant filet à miette les gravures inexplicables. Les marques étaient personnelles, approfondies, tracées par une majeur qui savait que ces données devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait duré enfermé ici, un présent que les personnes nées arrière guerre avaient exigé être en convalescence de la avertissement des personnes. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit sacré. C’était un sceau. Et Magnus venait de réveiller son visionnaire.